Mujeres

Dame de beber de la inmensidad de tus pechos desnudos, me digo al amanecer de los nuevos días.

Quiero rozar tu aterciopelada piel con la yema de mis dedos, leyendo el braile de tu hermoso vello, pienso cada atardecer rojizo y/o anaranjado.

Mirémonos desnudas, queriéndonos como siempre ha sido, en el silencio embriagador de la noche. En el reflejo de la profundidad de tus pupilas.

Amémonos como nadie nos ha amado, con la sapiencia que dan los años, como sólo nosotras sabemos hacerlo.

Aprendamos de las maestras que nos guían hacia nuestra emancipación, a ser únicas poseedoras de nuestro amado ser. 

Me amo, me quiero con sonrisa que irradia felicidad o la mayor de las tristezas.

¡Mujeres, amémonos sin miedo ni rechazo alguno!

Como pez en el aire

Búscame un lugar donde descansar,
cerrar los ojos y no despertar.

Como muñeca rusa, transito

 de una realidad tras otra, 

cada vez más grande,

pero con el mismo asfixiante

espacio.

Encuéntrame donde se acaba

el mar, en ese lugar donde

el horizonte desaparece

para  con el universo 

mezclarse.

Detenme donde pasado, presente

y futuro me teletransporten 

al final tan ansiado,

donde deje de ser yo,

donde la nada defina 

el personaje que nadie ha creado.

Detenme, encuéntrame, búscame

cual burbuja que se eleva

y explota.

Medianoche

Como un hada maléfica y traviesa,

tras la sombra narra las historias 

que el telar muestra.

La malignidad supura su piel, 

es suave y tersa, no pareciera 

que ningún mal alberga.

Sale cuando la luna,

 entre vaivenes de olas 

nacidas y varadas en algún charco,

alumbra huellas de algún inocente

que, en su mente, hace dibujos 

de lo que sus ojos le ofrecen. 

Abstraído, en la trampa del hada, 

inexorablemente, se sumerge.

¡Pobre hada, sola se siente!

Pudiera parecer un mal sueño.

Quizás, sólo sea su forma de dar las buenas noches.

O, tal vez, el eco de su dolor creciente.

Constelaciones de relatos extraviados en algún pensamiento

 Ríos de explicaciones que desembocan

en un mar de incertidumbre. 

Sólo una pregunta y jaque mate,

recojamos las piezas,

 que otra partida nos espera.

Arco iris de fuego que hiela

la mirada incrédula de quien

no cierra los ojos, tras el consejo

amable de Medusa en su seno.

Tierras orillan las corrientes

salvajes y recónditas de las 

aventuras nuevas.

¿Quizás sólo sea eso lo que buscamos?

¿Necesitamos más?

¿Amamos menos?

¿Existimos en el suspiro contracto del universo

o sólo somos una página que tras escribirla, 

la arrancamos del cuaderno como un globo infinito

desechable y, a la vez, irrefutable?

Petit colibri doré

 24 de mayo de 2015

No te escribo un verso, pero no hace falta 

porque el amor que siento 

no necesita ni prosa ni verso.

Es intangible, es sensible, 

está inmerso en un mar intenso.

Ruge el viento,

siento el aire que sumerge

tu cara en un beso.

Mi Anya, mi pequeña criatura,

tus ojos son mis manos,

tu voz mi oído,

eres y serás

mi eterna Anya.

Humanidad

 La vida, esa gran biblioteca en la que atesoras cada aventura, historia, pensamiento y poesía que, cada día cuál verso, se va fraguando.

Ser finito nos enseña a valorar cada hoja que pasamos, oliéndola cada vez como si fuera la primera. 

Disfrutemos del paisaje, sintiendo la brisa, la lluvia, el calor de Lorenzo y la sombra iluminada de Selene.

Sintámonos libres de amar los ínfimos detalles que nos regala el tiempo.

Seamos conscientes de nuestra nimia existencia en este vasto universo pero concediéndole el valor eterno.

Gocemos del último verso como si fuera el primero.

Alborear

Con la luz del alba 

nació una estrella.

Los primeros latidos

los colores y olores,

el sereno manto dando cobijo.

Con el calor del despertar 

el primer aleteo del colibrí.

Una voz en su interior

le dice: "Pajarillo sin par, vuela,

ya nada te puede atrapar".

Adiós

 En ese océano de plataneras se dijeron adiós.

Cuánto duele pronunciar esa palabra, aún sabiendo que sin ella es imposible avanzar.

Adiós, amor.

Adiós, dolor.

Adiós, ilusión.

Adiós, orgullo.

Adiós, sinrazón.

El tiempo pasará, volverás a ser el mismo colibrí que ama volar mientras ve la vida lentamente pasar.

Cuatro caminos

Camino sin rumbo por las calles de la ciudad,

a veces me siento atrapada en las sombras y luces

que me acompañan paso a paso hasta el hogar.

Ya no sé que lugares transitar...

No oigo tu voz y no sé si estará mal,

pero me da un poco igual y

a la vez, mi garganta anudada

intenta respirar.

Quiero oír mi voz pero está tan confundida...

Me gustaría saltar charcos como aquellos viejillos

de Hoppipolla y rememorar las mejores lluvias,

con espadas de madera en las manos 

y sombreros de piratas,

parches y carcajadas.

Sin  embargo, aquí en el cruce de los cuatro caminos,

sentada bajo el sol abrasador 

sigo con dudas.

Espero a la noche, a lo mejor, 

con las estrellas y la luna 

alguna trémula idea me haga

el mundo un poco más esclarecedor.

Customizar el espíritu

Primero, reutilizar pensamientos usados que ya no tienen más vueltas que dar.

Luego, convertir el pensamiento en esfera gaseosa, que bien puede asfixiarnos o deshincharnos

a carcajadas, en nosotros la elección está.

Por último, resultar un ente inmaterial o seguir siendo recipiente portador del nacimiento de nuevos pensamientos que poder customizar.

He ahí como customizar el espíritu es de lo más fácil y moderno en esta era consumista sin par.

Cualquier noche de verano

    Las luciérnagas iluminaban la senda de los amantes, los grillos hacían de banda sonora mientras ululaba aquel búho hambriento. ¿Por qué se le cayó el sombrero en el estanque? Y él, ¿por qué salió cinco minutos antes?

    Al día siguiente ya no había senda, ni grillos, ni luciérnagas, ni el ratón que fue cena del ululante hambriento. Sólo se escuchaba el inmenso silencio.
    

    Y, ahí, en ese silencio, se acaba lo que nunca empieza.

4 de enero de 1982

 En ese momento nací yo, 

En la quietud del universo,

Mientras parpadean las estrellas,

Mueren y nacen las que no veo,

Las que no me ven pero yo veo.

En la inmensidad del anonimato,

Donde nadie nombra ni conoce y,

Sin embargo, estamos.

En ese momento nací yo.

Cual colibrì herido 15.04.09

Marchitará la flor del norte despojada, por la terrible ventisca deshojada. Mientras, la noche pinta unos ojos, unas lágrimas, bocetos de la pena que quiere asomar. Un quejido doloroso se oye tronar, cuando un simple colibrí confundido, al mar cae por la tempestad. El agua no es un buen lugar para un pájaro tan locuaz. Curará la herida la tierra seca, pajarillo volverás a volar... No vuelvas a confiar en las especies del mar.

Odín

Ella suspiraba mientras la nube contagiosa de felicidad llenaba sus huecos vacíos.

Los cuatro elementos

A veces me siento tan pequeña e insignificante que me creo inexistente. Me gustaría ser la brisa marina que con su olor acaricia el vivo mundo. Pero no soy viento. Me gustaría ser la sonora lluvia que con su musicalidad armoniza el mundo. Pero no soy agua. M e gustaría ser la calurosa hoguera que con sus colores aviva los corazones de este mundo. Pero no soy fuego. Me gustaría ser el duro suelo, fértil y constante que ama este piadoso mundo. Pero no soy tierra. No soy más que una minúscula partícula que vaga por el infinito espacio, queriendo ser sin poder ser más que eso, un puntito insignificante en la inmensa eternidad.

Optimismo

Resurgiré como ave fenix...
sin ceniza, sin fuego, sin eternidad,
pero con garra, con ansias, con alma...
Resurgiré como hicieron otros,
como quisieron otros, como lograron otros...
Resurgiré hoy, mañana y al otro.
Resurgiré, renaceré, me reconvertiré,
seré esa que siempre quise ser.
Resurgiré por ti, amado reflejo,
no desvanezcas, ahora no, queda poco...
Siente la brevedad del ser...

A mis pies

Las agujas llegan a las rodillas,

aprieto el duro roble, 

aún así, noto las cosquillas.

Despierten,

necesito andar.

Silencio

La noche temblorosa
susurra en mi oído
 palabras de oruga
 en plena metamorfosis.
La luna aulla
al despistado lobo,
mientras, mis manos
relatan canciones del mar.
En la muda medianoche,
 los grillos silenciosos
buscan sus alas para cantar,
pero ya mis ojos
 no quieren ser manos,
ni mis manos quieren contar.

Exilio interior

                                                          Foto NatalieColibri

Mis manos ya no me pertenecen.
 Mis ojos tampoco.
 Cuando me exilié de tu boca,
 sin saberlo,
 mi exilio interior comenzó.
Ya mis ojos no me pertenecen,
ni mis manos.
 Ya no oigo más que banalidades.
 Mis pies no quieren caminar.
 Sólo puedo quedarme aquí,
 esperando la primavera,
 a ver si con ella,
 mi otra vida
comienza en mí.
                   

Dolor

Cinco años deben ser el tiempo límite para desenamorarte de alguien. Los problemas, las crisis, las faltas de respeto, los reproches...las ganas de sentir nada porque te sientes nadie.
El dolor de garganta se apodera del pecho, y de ahí, sube al lacrimal y la nariz se espesa. Procesos fisiológicos que intentan explicar al alma que el amor duele.
¿Dónde se habrá quedado el vaivén que un día embriagó mi ser?
¿Dónde estarán las risas de la tarde, las películas de la noche?
¿Dónde estará el tiempo veloz inamovible en el espacio?
¿Dónde estás?
¿Dónde estoy?